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一个人的记忆，总是不可避免地虚实参半，其中既有最真实、最清晰的细节，也有完全源于想象、从未存在过的虚构。
虚构在真实的土壤里茁壮生长，像胡杨一般伸展枝条，重新扎入土壤。
它们互相纠缠、融合，渗入对方的每一寸肌体。
到后来，两者彻底融为一体，往往连讲述者自己都区分不出何为真实，何为虚幻。
赤峰是我的故乡，我在这里长大。
故乡对我来说，是一个充满乡愁和魔幻的童话。
我记得白云降落在草原上变成羊群，也记得孤狼和黄羊穿行于沙尘暴中的身影。
水泥高楼之间，总隐藏着那么几处浅蓝色的敖包，如果你试图接近，它们就会倏然裂开，从里面飞出一只有着宽大翅膀的雄鹰，直上天际。
这样的景象，充盈了我整个记忆。
我没法告诉你，哪些是我的亲身经历，哪些是童年时代的胡思乱想，又有哪些是来自于古老时代的风吹入梦境。
我喜欢这样的感觉，穿梭于真实与幻想之间，把泾渭分明的两条河流搅浑在一处。
接下来我要讲的这个故事，也拥有同样的质地。
我说不清楚，它到底是一段被湮没的真实历史，还是一代代赤峰人在梦中构建出来的回忆虚像。
我不是创造者，只是一个忠实的记录员。
如果有人问起这故事是真还是假，到底从何而来，我只能说，它和我一样，在赤峰这里出生、成长，然后和这个真实世界慢慢融合。
事就这样成了。
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